А Мастер учит меня, что делать. А Мастер знает, что я люблю мятный чай.
А еще Мастер говорит, что "хорошо".
А иногда в его голосе появляются нотки заботы.
Не фальшивой такой заботы, не по правилам хорошего тона, как он любит, а забота. Даже беспокойство.
А еще с Мастером сидеть на полу и смотреть его рисунок. Мастерство.
Он берет меня писать летом на природу. На несколько дней.
Такой вот Мастер. Самый луший. Мой Мастер.
Вот так.